Il poeta

Il poeta ha le sue giornate
contate,
come tutti gli uomini;ma quanto,
quanto variate!
L’ore del giorno e le quattro stagioni,
un po’ meno di sole o più di vento,
sono lo svago e l’accompagnamento
sempre diverso per le sue passioni
sempre le stesse;ed il tempo che fa
quando si leva, è il grande avvenimento
del giorno, la sua gioia appena desto.
Sovra ogni aspetto lo rallegra questo
d’avverse luci, le belle giornate
movimentate
come la folla in una lunga istoria,
dove azzurro e tempesta poco dura,
e si alternano messi di sventura
e di vittoria.
Con un rosso di sera fa ritorno,
e con le nubi cangia di colore
la sua felicità,
se non cangia il suo cuore.
Il poeta ha le sue giornate
contate,
come tutti gli uomini;ma quanto,
quanto beate!


(versi di Umberto Saba, fotografia di Dario Danza Sproviero)

Distinto sentire

*

Non ci confonderemo.
Il tuo senso delle cose è tuo
e me ne innamoro. Ma
quanta grazia quanto
desiderio di individuazione.
Non sparire d’amore
perché amare è fare,
stare per qualcuno. Tu solo
hai l’orecchio dei crotali.
Io ascolto il silenzio di casa.

(Paola Loreto, In quota)

Sempre vieni dal mare

 

Sempre vieni dal mare

e ne hai la voce roca,

sempre hai occhi segreti

d'acqua viva tra i rovi,

e fronte bassa, come

cielo basso di nubi.

Ogni volta rivivi

come una cosa antica

e selvaggia, che il cuore

già sapeva e si serra.

 

Ogni volta è uno strappo,

ogni volta è la morte.

Noi sempre combattemmo.

Chi si risolve all'urto

ha gustato la morte

e la porta nel sangue.

Come buoni nemici

che non s'odiano più

noi abbiamo una stessa

voce, una stessa pena

e viviamo affrontati

sotto povero cielo.

Tra noi non insidie,

non inutili cose &endash;

combatteremo sempre.

 

Combatteremo ancora,

combatteremo sempre,

perché cerchiamo il sonno

della morte affiancati,

e abbiamo voce roca

fronte bassa e selvaggia

e un identico cielo.

 

Fummo fatti per questo.

Se tu od io cede all'urto,

segue una notte lunga

che non è pace o tregua

e non è morte vera.

Tu non sei più. Le braccia

si dibattono invano.

 

Fin che ci trema il cuore.

Hanno dette un tuo nome.

Ricomincia la morte.

Cosa ignota e selvaggia

sei rinata dal mare.

 

(Cesare Pavese, 19-20 novembre 1945)

Tu mi vorresti come uno dei tuoi gatti

Tu mi vorresti come uno dei tuoi gatti
castrati e paralleli: dormono in fila infatti
e fanno i gatti solo di nascosto
quando non li vedi. Ma io non sarò mai
castrata e parallela. Magari me ne vado,
ma tutta di traverso e tutta intera.

(Patrizia Cavalli, da Pigre divinità e pigra sorte, Einaudi, 2006)

Contare le parole va in scena!

Domenica pomeriggio "Contare le parole" è andato in scena e ha incontrato un pubblico davvero emozionato e partecipe. Grazie al FiloTeatroAssociazione per l'ospitalità e ai miei amici attori per aver condiviso con me la gioia della parola drammatizzata.
Grazie a tutti! 

Alla prossima

Metti un pomeriggio... al filoTeatro!!!

Ingresso libero. Posti limitati.

Prenotazione 393/5712554 o segreteria@ilfiloteatro.com

Frammenti

AD AFRODITE

Immortale Afrodite, figlia di Zeus,
delle trame d'amore signora possente,
non spezzare, ti prego, con pene e tormenti
il mio cuore, e qui vieni.
Anche altra volta,
di lontano la mia voce udendo,
l'aurea casa del padre lasciasti
e sul carro aggiogato a me giungesti.
Leggiadri agili passeri,
giù dal cielo,
su la fertile terra ti condussero,
le fitte ali agitando
per l'etere infinito.
Presto giunsero, e tu, Beata,
dal viso immortale sorridendo,
quale ansia turbavami chiedesti,
perché invocata t'avevo,
che cosa l'anima stanca
con ardore chiedeva: « Chi brami
che Pèito al tuo amor riconduca?
Chi tanto ti fa soffrire, o Saffo?
Se ora ti sfugge, presto ti cercherà;
se doni non accetta, presto ne offrirà;
se non t'ama, presto ti amerà
anche malgrado. »
A me vieni anche ora,
dalle pene mi libera,
il cuore ardente appaga,
sollecita m'assisti.


PASSIONE

Squassa amore il mio cuore,
come vento che al monte
sulle querce s'abbatte.


SOLITUDINE

Tramontata è Selène,
tramontate son le Pleiadi.
è mezzanotte. Il tempo fugge...
e io giaccio, sola.

(Saffo)